Tristeza, Lucy Villa
No estoy a tu altura, tristeza aunque estire el cuello y me pare de puntitas. Mido menos del 1.60 Tus nubes son muy altas, tristeza, excesiva su grisura El apellido Villa no fue nunca un saco a mi medida. No entiendo la lasitud con la que agazapas un cuerpo o ¿por qué custodias las depresiones detrás de las ridículas notas de un piano? Me miras con desdén porque sabes que ambas somos como una cuenta regresiva que va hacia ninguna parte. Ni siquiera entiendo el agrio impromptu que te compuso Chopin menos la distancia que linda entre tus gotas de lluvia ¿Por qué resides en las alas de un ave en extinción? Tu altura, tristeza es ese saco imposible de medir, de contabilizar ese vacío de las bancas, esa incertidumbre mordiéndonos a tarascadas que nos hace voltear para preguntarnos si hemos dejado suficientes holocaustos para ti. No quiero vulgarizarte contemplando cuadros de los impresionistas entornando los ojos acodada en una ventana Ni duda cabe no estoy capacitada para hacerte una epope
